Haciendo de manecillas

Montañas de piedras.
Basta el poder del viento y la lluvia para reducirlas, indefectiblemente, a dunas de arena: arenas de un tiempo agotado, que otra vez el viento arrastrara a su arbitrio. Asi, una vez cribados se aplastan, uno sobre el otro, en un apiladero al que no se le distingue fin, los coagulos de nuestra sangre, las hojas en blanco, los cimientos de los templos, las velas de las noches sin luz, las dudas de nuestra fe, las manchas de la tinta, nuestra necesidad de amor, el hierro de las espadas, las escarchas del sexo: arenas en el fondo del reloj que la muerte lleva colgado al cinto.

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PD: los dolores de espalda me ponen sombrio.